Saí a procura de água. Mas não havia. Houvera, disseram, mas não mais. Secou. Ecoava nas ruas daquela vila a história da água viva. O poço secara, mas água viva havia corrido por aquelas ruas. Entrado nas casas. Bebida a goles longos por todo e qualquer sedento, tornava-se poço interno, artesiano que brotava depois das entranhas e escorria pela boca daqueles que a beberam, fresca, pura, gelada. Saciavam então uns aos outros e a todos que por ali passassem. A secura e aridez da cidade tornara-se um jardim quando do velho poço ainda brotava água. Agora não mais.
O poço secara e a água da vida escondera-se em nostálgicos cantos da memória daquela gente. Era viva, diziam, inesgotável e doce. Mas agora apenas contavam histórias, escreviam poemas, livros e canções em louvor à agua que seus pais beberam. De suas bocas brotava agora apenas o hálito de água parada. Eu era o último peregrino. Conheci a cidade, mas saí de lá sedento. "Secou" eu pensava, "mas há de escoar ainda viva em algum lugar".
Como disseste no post "Tensão", a danada da esperança nos mantém vivos, mas sedentos.
ResponderExcluirDiogo MZ.
ResponderExcluirOlhando esse texto pelo ponto de vista pessoal, lembro dse dois textos. 1. "quem crer em mim como diz as escrituras, rios de aguas vivas fluirao" (jo7.38) e 2. "o meu povo cometeu 2 pecados. Primeiro me deixou, o manancial de aguas vivas, e segundo, construiu cisternas rotas que nao retem agua" (jr2.13). Valeu, saudades pessoal, fiquem na paz.